Diario de tu amor.

Diario. I
Sí, pero como nacer, en ciertos días, me digo, mi perro Borges (es ciego), solo tiende a dormir debajo de mi escritorio y ninguna de mis preguntas, lo incomoda por cierto.
Desato la caja de la estupidez, lentamente, del individualismo que juega con los chupetes del sistema, que puede crear escritores en la pista de atletismo de lo efímero, y bueno mi querido Paco, que Urondo esta todo, ya no se comprometen, solo con lo abstracto, el hilo que desataste Jauretche la mala leche, lo inoportuno de nacer, en esta época virtual.
Hay muchas formas de nacer, muchos lugares desde donde despertar, ¿No fue Baco engendrado en el muslo de Júpiter? ¿No nació Gargantua por la oreja de Gargamelle? ,
¿No nació Minerva de la cabeza y por la oreja de Júpiter, y Adonis por la corteza de un árbol de mirra? ¿No nació la poesía en las ánforas de los enanos, mezclando sangre y miel por deseo de Odín?
De este modo puedo comenzar a fabular el ensueño que también será mi despertar, un regreso sin residuos del día para descubrirte, donde azules bandoneones, inexpugnables en el espacio, van definiendo una partitura que me recuerda lo frágil de la verdad.
Hay un secreto lenguaje, que me es ajeno, reconozco en Borges, un párrafo”...Cabe sospechar que no hay universo en sentido orgánico. Si lo hay, falta conjeturar su propósito: las palabras, las definiciones, las etimologías, del secreto diccionario de Dios.”. Es difícil encontrar algo así, una voz un genero algo que se quede quieto, que no cambie ni se mueva y permita estabilizar, una jauría desatada, marginal y bizarra, de palabras, como si pensar, fuera un animal vivo, una guerra no declarada e imperceptible que transcurre desde hace años, y que nadie conoce demasiado, porque la batalla se libra en mi. Silabarios de la fantasía y el cálculo, que crecen como un organismo vivo, carne, hueso, fuego, dolor, mierda, locura, intoxicación, visiones, todo lo que ha venido azotando al mundo desde siempre, y seguirá azotando…….
El pensamiento se erosiona, tras las huellas del que sueña, solo el cansancio comienza a ser cárcel de los diccionarios , arroja brumas sobre mis lentes, enfría el café , nomina posibles no objetos, conjuga fantasmas, cercos que descienden sobre el borde la mesa, cerca de la garganta seca, donde mueren las palabras. Con las fuerzas que me restan, con la mirada de lo humano, creo que cada mañana uno nace, llega al mismo lugar, sobre el filo de la sabana, buscando los lentes, ojeando el cielo por la ventana, y el día que me espera, es un afuera, algo que no esta en mi memoria, o si me dejo llevar por las palabras, este presente donde despierto esta fabricando memoria, poniendo todo adentro. Cruzo el papel, y en cada sentido donde nazco, estoy en medio de un niño y un hombre, de un loco y nadie, un proceso intimo, una serie de estados análogos, tomo ese ovillo de palabras y lo corto, lo transformo en miles de puntas, de comienzos, trazo longitudinales recorridos por mi soledad, donde los patios ocultan besos, robados al azar, temblores en la macetas, aromas de malvones, ropa tendida , palabras, en fin, fábulas, pero es la única manera donde traduzco la idea, con la misma torpeza, con que te nombro incesantemente, por que al fin y al cabo, así despierto, sucede que nacer es reconocerse en otro, y los libros, la ropa tirada, los lápices, el mate que se enfría, y las tildes que me como, los pronombres y los verbos que pifio, hasta que me atropella un adjetivo, y me deja mas equivocado que nunca. Debe ser que vivir-nacer es salir hacia fuera, empujarnos hacia el futuro, y sorprender.
Para los quechuas, en el altiplano, el tiempo eterno es aquel gran tiempo en que todo el pasado no está atrás sino alrededor, y el futuro también. Y el tiempo infinito ésta en ese espacio infinito que son las llanuras, que rodean estas cosmogonías.
Somos parte del espacio secreto que revelamos, algo previo, el mas acá de las cosas su inminencia su forma en estado de pensamiento, o como dice Heidagger,” la realidad humana, significa que el hombre empieza por existir, se encuentra, surge en el mundo, y que después se define…” y Sartre reafirma,..” el hombre empieza por existir, es decir, que empieza por ser algo que se lanza hacia un porvenir. El hombre es ante todo un proyecto que se vive subjetivamente, en lugar de ser un musgo, una podredumbre o una coliflor; nada existe previamente a este proyecto; nada hay en el cielo inteligible, y el hombre será ante todo lo que habrá proyectado ser…..”
Por momentos toda reflexión parece falsa, pura palabra, que enturbia todo, así, la ciudad la tarde, los espacios en blanco, exigiendo palabras, esqueletos de vocabularios, me miran sobre el mantel manchado de vino, se ajustan como cuerdas trenzadas por esos ovillos que corto, y se transforman en el diario de un día, para mí es aprender una nueva mirada, solo de este modo me prolongo en tus manos, me insisto en tu boca, suelo volver solo que he escrito, o he pensado, en nuestros diálogos nocturnos,
Nueva mirada...
Prolongación de manos….
Momentos…….
Sensaciones……..
Certeza….
Misterio………..
= a AMOR………
Donde cada papel, proviene de la carne silenciosa de los árboles, redes de tinta donde exploramos juntos , esos bosques transparentes, donde tentamos las formas de los dedos en la ola, pensándonos en la ternura convocada, en el oculto ejercicio de las revelaciones , dejo constancia de este diario de amor, de este pensar y pensarte.
Ya no hay retorno, animales de la bitácora, están aquí como un bestiario de índigos en los abismos de mi piel, crecen salvajemente, donde la frontera es menos un limite que el nombre de algo, donde el nombre es siempre una incógnita, que se determina sobre la marcha.
Noches inconclusas en los roperos del alma, me dejaron desnudo de nunca, de dos en dos, de tres en tres, de uno en uno, de vez en cuando…….
Trayectos del alma, cuando uno anda dentro de uno, explorando espejos, caricias en la espera, miradas en los abismos, que determinan el próximo pasó…
Desde niño he soñado, ideas cosidas en el bolsillo, en un mundo brutal y despiadado….
Asesino y autista, de todo lo soñado,….quizás por eso escribo palabras escudo, aire ternura, tibia, hembra, poesía, ala, índigo, niño, trementina, amoraire, boceto, vientre, espuma, amigo, amor, sueño, amanecer dentro tuyo, perfume, luz, y empecinado vuelvo a convocar el día……..
El tiempo donde te espero es la belleza resistiendo, una manera de nacer……….